La croisée des chemins PV Samael

Mick passe de plus en plus de temps enfermé avec son ami et hacker professionnel, James. Je sais bien que mon fiancé ne me dit pas tout de l’avancée de ses recherches. Parfois le soir, je lui tends une perche qu’il ne saisit pas, en lui demandant s’il avance. Je lui avais caché mes actions avec Adriann, cet agaçant professeur de criminologie, avec un accent guttural tout aussi crispant. Nous avions failli finir détaillés en morceaux dans un hangar sordide. À ma grande honte, je dois ma survie et celle de l’allemand à James qui avait pu tracer mon téléphone portable. Comme quoi le fouineur pouvait avoir du bon.

Cet incident avait provoqué une réunion mémorable entre Adriann et moi d’une part, et Therence et Mick d’autre part. Nous avions expliqué à nos moitiés respectives les raisons qui nous avaient conduites à élaborer un plan gigantesque pour nous débarrasser des chasseurs sans avoir à nous salir les mains. C’est moi qui avais eu l’idée de base, et c’est Adriann, avec ses compétences de profiler, qui avait mis sur pied la méthodologie. Therence n’avait pas accepté ce projet meurtrier, la fin de notre entrevue provocant la rupture de leur couple. Mick était resté silencieux, sauf pour nous poser des questions purement techniques. Il avait attendu que nous soyons rentrés à l’appartement pour  laisser parler ses émotions.

Il avait jugé mon entreprise dangereuse, pourtant il se rangeait à mes raisons. Nous n’attaquions pas de gaîté de cœur, nous attaquions avant que l’on nous trucide. Ainsi nous avions déjà éliminé ce chasseur qui avait des photos de moi et de Mick sur le terrain de notre future maison. Il avait aussi des photos des reliefs de repas du wendigo. La nature de l’allemand m’avait d’abord rebuté. Pourtant à force de le côtoyer, notre inimité s’était muée en une drôle d’association. « Partenaire de crime » m’appelait-il. Adriann mange de la chair humaine presque une fois par mois. Ce que j’ai appris en le côtoyant, est que lorsque le monstre qui hante son âme est endormi, c’est un homme ordinaire. Un homme qui s’amuse, qui aime, qui pleure également. Je n’excuse pas sa fringale qui peut paraître contre nature. Cependant, l’anthropophagie n’est pas une nouveauté, c’est même une normalité dans quelques rares peuplades. Et surtout, c’est l’apanage du prédateur. Va-t-on tuer tous les lions de la terre sous prétexte qu’en liberté, ils ne se gênent pas pour attaquer les hommes ?

Je suis arrivé à ce consensus de pensée. Pourquoi décimer un prédateur plutôt qu’un autre ? Surtout que les lions font plus de ravages que les wendigos et les loups garous réunis. Évidemment, s’il s’en prenait à Mick… Mon acceptation de la nature d’Adriann dérange Mick. Je le comprends. S’il est un monstre dangereux à ses yeux, je suis également un monstre au yeux d’autres gens. Des gens que je compte bien éliminer avant qu’ils ne me fassent la peau.


Plusieurs mois que je traque les types du hangar de l’horreur. Franchement, je n’ai aucun état d’âme à les conduire vers une mort certaine. Ces mecs attrapent des surnaturels et les revendent… au détail. Qui un foie de coyote garou, qui un cœur de wendigo… Après la corne de rhinocéros, les os broyés de garous. Ce ne sont que des barbares, mais des barbares bien armés. J’ai promis à Mick de garder le jaune mordoré de mes yeux de loup, je tiendrai promesse. Bien que je sais que je peux tuer ces mecs de mes crocs sans craindre pour mes prunelles. Mais au-delà de la couleur de mes yeux, c’est mon âme que Mick souhaite préserver. Et tuer des types, même si ce sont les pires enfoirés que la terre ait portés, laisserait une ombre dans mon cœur. Seulement, nous devons nous protéger. Le crime indirect est ce qui nous a paru la meilleure des alternatives.

Les détaillants de bidoche surnaturelle sont des types avides de fric, mais aussi des sadiques. Ils aiment ce qu’ils font. Quand je pense au gouffre qui les sépare de mon cousin, Chris Argent. Je suis bien placé pour savoir qu’il doit y avoir une régulation des créatures surnaturelles, mais au même titre que l’on arrête les humains criminels et non pas nous faire un procès d’intentions. C’est sur ce terrain-là que devrait être les chasseurs. Être la police des surnaturels et non leurs bourreaux. Seulement chez les chasseurs, il y a les bons, et les brutes. Beacon Hills compte malheureusement beaucoup de la deuxième catégorie.


Il a suffi d’une dispute dans un bar, relayée par le réseau de Matthias. L’activité des bouchers empiète sur un territoire que revendique un autre clan de chasseurs, qui organisent des sortes de battues. Ils attrapent un surnaturel et le relâche au milieu d’une zone boisée qui devient leur terrain de « jeu ».

Il faut que j’arrive à exacerber leur rivalité, suffisamment pour les amener à s’entre-tuer. Les bouchers sont les plus avides et les plus vindicatifs, c’est eux que j’arriverai à faire bouger les premiers. Peut-être si je leur fais croire que les autres cow-boys ont capturé un spécimen rare et cher…

Me voilà donc à roder de nuit près de l’immense ferme des cow-boys. Il faut que je trouve ce qui est important à leur yeux, le détruire après avoir attiré les bouchers sur place avec une fausse information. Avec un peu de chance, ils se tireront dessus. Et pendant qu’ils se livreront à leur vendetta, les surnaturels n’auront plus rien à craindre.

- Tsss.

Je constate que leur enclot à bétail sont fait de bois de sorbier. Je note l’information, pour éviter de m’y faire coincer le jour J. Qu’est ce qui peut avoir de la valeur ? Je me faufile entre les bâtiments, tel une ombre. Je sais que je suis en territoire chasseur, car j’évite pour la troisième fois un piège à loup. Ces gens sont barges ! Un enfant ou n’importe qui pas au courant pourrait être sérieusement blessé.


J’ai trouvé ce qui trouerait le derche des cow-boys. Brûler leurs granges. C’est là qu’est entreposé tous le foin de leur bétail, ainsi que beaucoup de matériel. La perte va faire mal, suffisamment pour canarder les premiers intrus qu’ils apercevront : les bouchers.

Satisfait de moi, je m’apprête à déguerpir avec précaution des lieux. Je me suis garé à plus d’un kilomètre de là, pour éviter tout amalgame possible. Un chien m’a senti, il se met à hurler. Une porte s’ouvre, un projecteur est allumé. Je plonge au sol, mais c’est trop tard. J’ai été vu. Et ce chien qui continue à aboyer. Une longe est défaite et le corniaud se rue vers moi. Je détale et fonce droit devant moi. La forêt. Une balle siffle à mes oreilles. S’ils m’attrapent, c’est moi qui serais le suivant dans leur safari maison. Le chien avance vite, bien plus que ces maîtres. Je le laisse me rattraper et le cueille avec une énorme branche trouvée au sol. Je ne fais pas l’erreur de le tuer à coup de griffes qui trahirait immédiatement ma nature surnaturelle. Au bout de cinq cent mètres je pousse un soupir de soulagement. Je ne les entends plus me suivre. Je m’éloigne, le ciel étoilé et une lune gibbeuse éclairent faiblement mes pas.

Un coup de feu retentit, instinctivement je rentre le tête dans les épaules. Je n’ai rien. Par contre le clebs qui me suivait ne fait plus de bruit. Sont-ils si mauvais pour avoir abattu leur propre chien ? Je ne cherche pas à savoir et continue de filer. J’ai envie de couper au plus court vers ma voiture, mais le risque qu’ils la voient et relèvent la plaque est trop grand. Je m’enfonce dans les bois à pleine vitesse.

Nouvel aboiement. Maudits chiens ! Leur odorat en fait des ennemis sérieux. Mais ce deuxième clebs semble moins doué que le précédent, car il  s’égare sur ma droite. Tant mieux ! Je ralentis ma course afin de ne plus faire de bruit. Une cavalcade se poursuit sur ma droite. Le chien a bien levé quelque chose. À tous les coups il trace un lapin ou une biche plutôt, vu le bruit.

… Mais les biches ne lancent pas de grenade…

Bon sang ! Que se passe-t-il  ? La balle qui a tué le chien que j’avais aux trousses, n’était donc pas une balle perdue ? Quoi qu’il en soit, il n’est pas dans mon intérêt de m’attarder. Je profite du raffut pour accélérer à nouveau. Je prends facilement de l’avance. J’en déduits que celui ou celle qui m’a aidé ne semble pas être un surnaturel armé, comme peut l’être Amaro. Depuis que ma route a croisé celle de l’italien, plus rien ne m’étonne. Une arme à feu peut être utile à un métamorphe pour brouiller les pistes, mais aussi pour une riposte à distance.

C’est donc un humain… Une branche me fouette le visage. J’y vois de moins en moins, le ciel s’est couvert de nuages, masquant la lune et les étoiles. Si moi je commence à avoir du mal à ne pas me cogner aux arbres, celui qui m’a aidé va se faire coincer. D’ailleurs, je l’entends se prendre des buissons en pleine face.

Je pourrais bifurquer, partir sur la gauche, fuir et le laisser se dépatouiller avec les chasseurs. Je pourrais, mais au fond de moi, se trouve un indécrottable boy-scout. J’oblique ma trajectoire vers la droite. Les poursuivants ont de nouveau prit le type en chasse. Ils ont pris du retard, mais l’autre type se traîne.

Il faut lever haut les pieds pour ne pas se prendre dans les broussailles et les racines traîtresses. Ma trajectoire oblique va bientôt rejoindre celle du gars qui m’a aidé. Je suis un peu en avance sur son trajet. Je le vois enfin débouler avec un lourd sac accroché à son épaule. Voilà la raison du pourquoi il se traîne.

- Hep ! Par-là !

Je l’interpelle doucement pour qu’il me voie. Je n’ai pas vraiment le temps d’analyser ce qu’il est. Un druide ? Un sympathisant à la cause des surnaturels ? Sa présence ici, plus les chasseurs qui le cousent, lui qui fuit, me prouvent qu’il est au courant de tout cela.

- File-moi ton sac, on ira plus vite !

Je me saisis de la bandoulière, seulement il résiste comme s’il transportait un trésor. Mais la force d’un lycan et les événements qui ne s’y prêtent pas, le font lâcher.

- Suis-moi, j’ouvre le passage.

Ma vue reste meilleures que la sienne, je passe donc devant, adaptant ma vitesse au maximum qu’il peut donner. Derrière nous, ça ne lâche pas. Forcément ! Nous sommes en train de leur offrir ce qu’ils aiment : un safari grandeur nature. Un éclat soudain, je stoppe brusquement. Mon compagnon de fuite se mange mon dos.

- Piège, dis-je en me baissant pour attraper une branche morte et déclencher le mécanisme fait d’acier.

Nous repartons en bifurquant sous l’indication du gars. Il semble avoir une idée. Nous traversons une route goudronnée. Ma voiture est à environ trois kilomètres sur la gauche. Mes pieds commencent à s’enfoncer dans un terrain de plus en plus boueux. Cela va nous ralentir, puis je comprends l’idée. Il y a une tourbière ici. L’odeur de décomposition va perturber le chien et dans cette nuit qui se fait de plus en plus sombre, et le sol trop visqueux pour que nos empreintes perdure, les chasseurs de pourront plus nous pister.

- Ok ! Il faut essayer de ne pas nous faire prendre dans les faisceaux de leurs lampes torche.

Il n’est plus le temps à la mesure. Je laisse mes yeux luire de leurs éclats surnaturels. Ma vision s’améliore considérablement. J’attrape la manche du type dont je ne sais encore rien et le guide dans cette nature pleine d’embûches.


- Nous les avons définitivement semés, je crois.

Je reprends mon souffle. Au loin, nous entendons les aboiements et les cris diminuer. Ils ont abandonné. La tourbière n’est pas dans leur domaine, et il leur faudrait ratisser toute la zone. C’est trop grand et le jour se pointera dans moins de cinq heures. Nous stoppons sur un tertre un peu en hauteur, nous permettant de ne plus marcher dans la boue et l’eau stagnante. Je rends son sac au gars. Ses traits sont camouflés par la pénombre, mais je jurerai qu’il est soulagé de retrouver son bien.

- Je m’appelle Chad… Merci pour le chien.

Je m’en tiens prudemment à mon prénom, attendant de voir qui est ce gars. Car dans notre course, son sac battant contre ma hanche, je devine ce qu’il contient. Je connais un autre homme capable de se traîner un tel barda, mon cousin Chris Argent.

— Samael. Merci pour le sac.

Le silence retombe, assourdissant de non-dits. J’ai trimbalé son barda comme s’il ne pesait rien. Un fatras aux tintements trop métalliques pour être innocent. Samael guette l’obscurité. Il n’est pas effrayé, il fait son job. Celui du chasseur qui couvre ses arrières… Dans quel pétrin me suis-je fourré ? Il n’a pas l’air d’être du même gabarit que les pourris du ranch, mais quoi qu’il en soit, nous sommes implicitement dans des camps opposées l’un à l’autre.

Lorsqu’il range son sac, dont le contenu a été un peu remué dans la course, je le vois non sans inquiétude glisser une arme dans son holster. Je n’ai pas envie de l’avoir dans mon dos, et la réciproque doit être vraie.

— Tu foutais quoi là-bas ? Il faut pas rire avec ces bâtards, t’aurais pu te faire trouer l’cul.
— Je…

Il n’y va pas par quatre chemins. Son ton est rustre, mais franc. Cela me rassure sur mon sort immédiat. « bâtards » Il ne semble pas les porter dans son cœur. Où se situe-t-il dans le paysage du surnaturel. Je crains que si je lui dis mon dessein, de me retrouver avec une balle parfumée à l’aconit entre les deux yeux. Néanmoins, il m’a clairement aidé et son attitude paraît plus protectrice que vindicative même si son ton est bourru. Adriann se fait de plus en plus absent, le wendigo semble passer une mauvaise passe. Je me retrouve donc seul avec ce projet de fou. L’autre personne au courant de mon plan est Matthias. C’est sa fraternité au campus qui me sert d’yeux et d’oreilles passives sur ce qu’il se passe à Beacon Hills. Mais Matthias était dans le même avion que Matrim, celui qui s’est cassé la gueule au-dessus du Tibet. Ruby a senti le drame, mais le lien avec mon frère de meute n’est pas éteint. Il est vivant, je souhaite de tout cœur que mon amis l’est également.

Quoi qu’il en soit, j’ai refusé que Mick se mêle de mon projet. Il a déjà assez de soucis et suffisamment d’emmerdes qui planent sur sa tête. Je suis donc seul à jouer un jeu dangereux. Ce gars, ce Samael, il ne semble pas avoir froid aux yeux. Il faut que j’en sache plus sur ses affinités avec les loups. Déjà il ne semble pas tirer sur tout ce qui bouge, vu que je suis encore vivant et cela grâce à lui. Il pourrait être un bras armé bien utile. Mon but n’est pas de dégommer tous les chasseurs. J’ai leur sang qui coule dans mes veines. Mais simplement d’équilibrer les forces. Au contact de mon cousin, Chris, je sais que la chasse est légitime dans certains cas. L’alpha qui m’a mordu, m’a appris à me contrôler à coup de poing dans le visage. J’ai réussi en une seule lunaison, non par peur de ses coups, mais parce que de base j’ai un caractère plutôt affable. Mais d'autre n'ont pas cette chance. Je m’essuie les mains sur mon jean couleur nuit et la tends au type qui m’a sorti d’un beau merdier. Je crois qu’il tourne à la franchise, alors j’ose. Je laisse mes yeux luire, non par menace, simplement pour qu’il constate leur couleurs dorées. Pour ne pas perdre l’estime de Mick, je ferais tout pour ne pas perdre cette innocence.

— Je suis Chad Wilder. J’ai été mordu l’année de mes dix-huit ans par l’alpha qui tient la meute la plus puissante de Boston. J’ai voulu quitter cela en venant ici… pour mieux y replonger.

Je soupire. Nul n’échappe à son destin…

— J’enquête sur les chasseurs, un peu trop nombreux dans la région. Il… Il n’est plus question de chasse ici, mais de jeux sordides pour ceux- là, dis-je en pointant vaguement l’endroit d’où nous avons décampé. Ou de vente d’organes d’êtres surnaturels pour un autre groupe, qui a déjà tenté de me débiter en tranches... Ces deux clans sont rivaux…

Je n’avance pas plus dans mon raisonnement, de les jeter les uns contre les autres. Les faire s’entre-tuer sans me salir les mains. Je tiens ce qui amènera le clan des bouchers ici avec comme appât, la présence supposée d’un surnaturel rare. Reste plus qu’à provoquer l’incendie de la grange des cow-boys, et ils se mettent sur la gueule. Seulement ce n’est pas si facile à faire. Il faut gérer le timing, et arriver à foutre le feu à cette grange sans se faire prendre. Et vu ce qu’il s’est passé ce soir… Je suis architecte, pas soldat. Je guète les réactions de Samael, voir ce qu’il pense de tels chasseurs. Est-il prêt à collaborer avec un loup, assurer ma protection. Car ce soir je me rends compte de mon inconscience. Certes, j’ai de meilleurs réflexes, des sens accrus, cela ne fait pourtant pas de moi un guerrier. Avec les emmerdes successives de la meute, je finis par m’aguerrir, mais j’ai loin d’avoir le niveau de ce gars qui me jauge du regard.

J’observe ses réactions. J’en ai dévoilé beaucoup. Pourtant, je pense prendre un risque calculé. Ce gars est trop brut de décoffrage pour me jouer une quelconque comédie. Il avait réellement les autres chasseurs aux trousses, après m’avoir aidé en éliminant le chien, qui me pistait. L’ennemi de mon ennemi est potentiellement mon ami. Je scrute ses réactions. Il semble tergiverser.

- Je suis Samael Washington. Chasseur à mes heures perdues et herboriste ainsi qu’antiquaire.

Antiquaire… Je n’ai pas un bon souvenir des antiquaires avec Elias Argent et sa boutique au centre-ville. Chasseur et herboriste… Tous les chasseurs le sont, poudre de sorbier, aconit napel, sans parler des substances paralysantes dont ils enduisent leurs balles ou leurs flèches comme la bave de kanima. Je suis moyennement rassuré par l’énoncé de ses compétences, mais ça le mérite d’être franc. Je décide de retenir cette caractéristique chez Samael, particularité qui a toujours été pour moi une qualité, même si parfois la franchise peut blesser, elle a le mérite de savoir où l’on pose les pieds.

Avec mon père, j’ai appris à naviguer en eaux troubles, celles de la jet-society de Boston, un vrai panier de crabes, où les faux semblants et l’hypocrisie sont de mise. Là où les crimes ne font peut-être pas couler le sang, mais n’en ruinent pas moins des milliers de vies.  Je mets d’ailleurs ce talent au profit de Mick, usant de ma bouille d’ange de fils à papa et de mes bonnes manières, pour obtenir ce que nous cherchons. Les faux-semblants ne sont pas dans ma nature, mais issus de mon éducation bourgeoise. Je sais endosser ce masque trompeur, comme redevenir ce jeune architecte exalté par son métier, celui qui a plus à mon humain préféré. Si je montre à Samael de quoi je suis capable, il y a un moyen de faire une association efficace. Il a clairement ce qui me fait défaut, l’expérience du terrain.

- Bon Chad, on ne devrait pas rester ici.
- En effet, c’est peu prudent Samael.

Ma décision manque de rationalisme, c’est un chasseur. Portant je décide de lui faire vraiment confiance. Au feeling. Mon cousin est également un chasseur, un chasseur qui a su ouvrir les yeux sur notre monde qui n’est pas noir ou blanc, mais d’une infinité de couleur. Je commence à croire que tout n’est pas perdu et que ceux qui potentiellement peuvent me traquer si d’aventure, je m’écartais d’une ligne de conduite au tracé imprécis et ténu, fassent leur vrai boulot, que j’imagine dans un monde idéal, être une sorte de police pour le monde surnaturel.

Nous bougons en direction de ma voiture. Par prudence, nous allongeons le trajet. Brouiller les pistes. Samael est dans son élément. Il a une expérience certaine, et aurait beaucoup à m'apprendre. Ce marécage et sa faune hostile sont loin des salons bostoniens. Mais ici, où là-bas, la vie d’un homme se décide parfois par quelques mots.

- Et je te préviens, ne rigole pas avec eux. J’ai vu et entendu des choses horribles à leur propos.
- Je ne plaisante pas. J’ai un plan, que je pense viable. J’ai un réseau d’informations solides. Mais j’avoue ne pas posséder la pratique du terrain.

Comment le convaincre ? À ses yeux, je dois passer pour un jeunot bien naïf et optimiste. Comment gagner le respect de ce baroudeur qui en a vu des vertes et des pas mûres.  Inutile de tenter de le bluffer.

Enfin, après une longue marche, nous arrivons non loin de ma voiture. Une Maserati, la GranTurismo S. V8 ouvert à 90°, 440 chevaux, boîte semi-automatique séquentiel, un bijou de mécanique. J’en avais assez que Mick frime avec sa Camaro. Je sais bien que c’était un pur caprice de gosse de riche, le premier cependant. Je n’ai jamais été matérialiste.  Cela avait fait fléchir mon père qui, au lieu de débloquer les fonds sur l’un de mes comptes qu’il gère depuis que je suis enfant, m’avait offert ce cadeau insensé pour la réussite à mes examens et l’obtention de mes diplômes. Samael marque un temps d’arrêt devant ma caisse. Mais pas le temps de s’extasier, ou de me dire que je ne m’emmerde pas avec ce genre de bagnole, la nuit est  dérangée par les phares de deux grosses voitures. Les Cow-boys semblent chercher leur proie.

- C’est là que nous allons savoir si notre duo fonctionne Samael.

J’arrange ma veste et réarrange mes cheveux, virant ma frange et dégageant mon front.

- Jouez votre rôle de chasseur. Moi je suis un fils à papa. Un gosse de riche arrogant qui ne sait rien du monde surnaturel et qui vient de se faire une belle frayeur.

Je n’attends pas sa réponse. De toute façon, fuir dans cette configuration est voué à l’échec. Je souffle bruyamment pour évacuer le stress, ouvre rapidement ma portière et fouille dans le vide poche. Victorieux, je montre un flacon d’une eau de toilette de marque. Regard incrédule de mon vis-à-vis qui doit penser que j’ai perdu la tête.

- Pour les chiens, dis-je en m’aspergeant copieusement.

Et aussi pour les chasseurs. Un type avec une bagnole qui coûte quatre fois le prix d’une voiture ordinaire et qui embaume comme une pute de bordel, ne peut de toute évidence pas être un loup sauvage. Le paraître. Les faux semblants, ça j’ai appris à faire et j’ai été plutôt bon élève. Je lève un bras lorsque le faisceau des phares nous aveuglent. Leurs voitures s’arrêtent. J’avance la démarche d’un type qui se veut assuré, mais qui vient d’avoir la trouille de sa vie.

- Holà men ! Vous avez vu la bête ? J’ai failli avoir un accident ! J’ai mal distingué la forme. C’est passé à ça de mon pare-chocs, dis-je en écartant mon pouce et mon indexe de dix centimètres. Heureusement ce monsieur a dévié l’attention du fauve et sa trajectoire. Je ne suis pas certain que mon assurance aurait fonctionné si je l’avais cartonnée.

- Il est parti vers où votre fauve ? interroge une voix qui traîne un accent imitant assez mal le texan.

Des portières claquent, des types s’approchent, un chien aboie. Je prends la pose du jeune flambeur arrogant, sourire aux lèvres, mais regard inquiet du riche qui craint de se faire dépouiller.

- Vous allez le coincer ? C’est quoi à votre avis ? Un puma ? Un gros lynx ?

Pas le temps de nous mettre d’accord sur un plan, la compagnie est déjà là. Je lui ai dit le rôle que j’allais jouer. C’est à dire briller de mille feux et me montrer, que personne n’imagine que je cherche à me planquer. Comme je le dis souvent à Mick, la meilleure des cachettes est souvent sous le nez des gens. Ce soir, je mise sur ce principe. Affirmer que je suis serein à cent pour cent, serait mentir, mais je n’ai pas d’autre choix.

Je fais l’arrogant, joue avec le bracelet de ma montre hors de prix, cadeau de ma mère pour ma réussite au lycée. Je n’ai pas besoin de jouer au fils à papa, j’en suis un. Même si les deux années écoulées à Beacon Hills m’ont changé. Mais c’est comme le vélo, cela ne s’oublie pas. Une façon de me tenir, les mots que je choisis avec préciosité pour montrer à l’autre combien il n’est pas de mon monde. J’espère seulement ne pas procurer une réaction inverse, pour finir par me faire braquer par ces bouseux, mais pour une tout autre raison que celle qui nous occupe tous.

-J’vous jure, j’ai… oh attendez, j’crois j’vais vomir.

La voix de Samael jaillit, rocailleuse et dérangeante. Je n’ai pas besoin de mimer mon dégoût. Il s’agrippe à mon épaule, je fais une grimace éloquente en direction des chasseurs, comme si leur présence pouvait me mettre à l’abri d’un alcoolique.  Si mon regard exprime du mépris, c’est loin de ce que je ressens réellement. La tactique est rusée, car en imitant l’ivresse, il se dédouane d’être potentiellement un loup qui n’est pas sensible aux effets de l’alcool. En accréditant mes dires, il devient mon témoin. Brillant.

- J’faisais du stop pour rentrer chez moi quand j’ai vu un truc noir bondir sur la route, j’ai juste eu le temps de frapper un coup avec mon sac et il a parti comme une furie c’te truc !

Samael se décolle de moi, je m’écarte comme si j’étais incommodé. Il s’appuie sur ma voiture, je lui lance un regard noir. Notre numéro fonctionne parfaitement.

- Un truc de dingue j’vous jure les gars, c’était gros… comme votre chien, non peut-être plus. Putain z’avez pas du whisky ? Faut qu’j’oublie la frousse que j’ai eu, j’ai faillis mouiller mon slip avec ces conneries !

Je grimace, mais hoche vigoureusement du chef pour garantir que le poivrot n’exagère pas. Lorsque Samael se fait vraiment vomir, je sers les dents, ses borborygmes me donnent réellement la nausée, et pas qu’à moi si j’en crois les chasseurs grimaçants. Mon nouvel allié, finit par indiquer une direction. Les autres se tournent comme un seul homme vers les profondeurs obscures d’un terrain accidenté et plein de broussailles. Je jurerai voir Samael me faire un clin d’œil à ce moment-là. Il y a un moment de flottement chez les cow-boys. Ils doivent évaluer l’intérêt de poursuivre leur proie ou non sur un terrain aussi accidenté.

- Vous allez l’avoir hein ? Dis-je d’une voix qui se veut admirative, pour des types qui ne m’inspirent que le dégoût et la colère.

Mon petit coup de pouce fait basculer leur décision.

- Ne restez pas là et rentrez chez vous monsieur.
- Je n’ai pas envie de m’éterniser ici, m’exclamè-je.

Je feins de monter dans ma voiture puis réfléchir. Je regarde Samael avec un air contrarié.

- Je vous dois de m’avoir évité un accident. Je vous ramène chez vous mon brave ! Mais tâchez de ne pas salir ma voiture !

Les portières claquent, comme les culasses des armes. J’embraye et démarre rapidement avant que les autres changent d’avis. Dans le rétroviseur, je les vois s’enfoncer dans la nature et la nuit.

- Vous avez pris des cours de comédie, ou c'est la rémanence d’un vécu ? C’était très réaliste ! Questionnè-je d'un ton neutre qui ne porte qu'un seul jugement, celui de notre réussite à nous casser de ce merdier.

Rapidement nous rejoignons une voiture garée sur le bas-côté, la sienne. Nous nous en sortons cette fois-ci, mais si ces types nous revoient à roder dans les parages, ils ont beau être de parfaits abrutis, ils ne se laisseront pas avoir par un nouveau numéro. La prochaine partie sera délicate.

- Peut-être envie de vous rincer le gosier avec un verre ? Je vous suis. On sera plus à l’aise pour parler dans un bar ou un pub, ou n'importe ailleurs qu'ici.

Je le laisse choisir le lieu où s’en jeter un derrière la cravate, car je n’ai pas vraiment envie d’amener un type de cet acabit dans l’un de mes lieux de détente de prédilections. Ne pas mélanger plaisir et travail. Une règle immuable.

Ce type, à côté de moi dans ma voiture.  Il n’est pas normal. Pas dans le sens fou à lier, bien que sa prestation peut le laisser penser. C’est son parcourt personnel qui n’est pas normal. C’est un chasseur. Il a tous les attributs pour. Un sac avec au moins quinze kilos d’armes diverses, le regard méfiant et suspicieux du chasseur et un corps toujours en alerte, prêt à chaque moment. Mis à part son langage peu châtié, il ressemble un peu à mon cousin Chris. Pourtant là, il s’est associé sciemment à un lycan contre d’autres chasseurs. J’en déduis qu’à ses yeux, la chasse se passe avec un code d’honneur.  C’est un peu comme Chris, mais au détail près que mon cousin n’apprécierait pas mon plan. Quand je le dépose à proximité de sa voiture, il me demande de le suivre pour discuter. Je le suis sans discuter. C’était bien mon intention de ne pas en rester là.

Il me conduit à un pub peu fréquenté en ville. Avant de descendre de la voiture, j’envoie un message à Mick, lui résumant brièvement ce que je fais. Je lui dis aussi que j’ai activé la localisation de mon téléphone. D’habitude, je l’enlève, car je n’aime pas savoir son pote informaticien me tracer comme un vulgaire criminel. Mais je dois avouer que si Adriann et moi, sommes sortis vivants du hangar sordide des bouchers, c’est bien grâce à James qui avait pu géo localiser mon téléphone et envoyer Mick à la rescousse, avec celle qui était ma mère.

Mon acolyte de la soirée commande un double whisky. Je ne grimace pas, mais suis moyennement confiant sur les gens qui associent armes et alcool. Mais avec mon projet en tête, je suis mal placé pour faire une quelconque morale. Je commande une bière. L’alcool ne me fait rien et j’ai plutôt soif après la course que je me suis payé ce soir.

- Je vous l’ai dit, je suis un chasseur. Mais personne dans cette foutue ville n’est encore au courant, j’agis dans l’ombre.
- Je comprends le message. Vous êtes en sommes dans la liste rouge. J’en tiendrais compte.

Mais le gars s’avère plus parano que je ne le pensais de prime abord. Il accepte de rouler avec moi à la condition que je conserve son anonymat et insiste lourdement. Il est clair et très pesant sur ce point. Je hoche la tête pour lui signifier que je comprends le message. La discrétion est mère de survie. Mon insaisissable cousin, en est la meilleure des preuves. Jamais là où on l’attend.

Finalement les mises en garde de Samael me plaisent. C’est un solitaire qui agit prudemment et non un fou sanguinaire. Pourtant, il est capable de tuer de sang-froid. Ce que je ne suis pas capable de faire. Lorsque ma mère s’est pris ce carreau d’arbalète, j’ai tué. Il me faut la colère et la douleur pour devenir un tueur. La couleur de mes prunelles atteste que le sang que j’ai versé était légitime. Or, dans l’entreprise de nettoyage que je m’apprête à faire, je m’instaure juge et partie. Je vise des pourris, mais cette guerre fera inévitablement des dégâts collatéraux. Les pourris ont de la famille qui les aime, une famille qui voudra certainement les venger. J’espère minimiser cela, mais… je sais que je joue à un jeu dangereux.

- Je vous aide dans votre vendetta. Je tuerais à votre place, cela ne me dérange pas, ce ne serait pas la première fois de toute manière. Leurs actes sont de pures aberrations de la nature et doivent cesser.
- Je… merci. J’avoue que je n’ai pas l’étoffe d’aller jusqu’à bout. Avant… avant de devenir ce que je suis, j’étais un fils de bourgeois. Presque caricatural. Le gentil propre sur lui. La vie m’a changée, mais pas assez pour que je tue de sang-froid. D’où mon idée de les faire s’entre-tuer entre eux.

Le regard de Samael est fermement ancré dans le mien. Je lis la promesse de m’aider, mais aussi la menace si mon bavardage le met en danger. De toute manière, après m’être allié avec le mafieux local qu’est Amaro, je ne suis plus à ça prêt. L’italien est mon réseau d’information. Par contre je ne peux pas compter sur ses portes flingues qu’il réserve à ses strictes activités. Samael serait mon bras armé. Je choque mon verre contre le sien dans un accord tacite sur les clauses du contrat qui nous lit.

- J’espère quand même bien vous éviter au maximum de tuer du monde. Mais pour être comme un déclencheur d’une tuerie entre deux clans rivaux.

Je lui explique à nouveau mon plan. Les cow-boys ont une idée particulière de la chasse. J’imagine que c’est ce genre de type à appartenir au Ku Klux Klan. Des types qui se croient supérieurs à une autre catégorie. A l’inverse, les bouchers sont des marchands, plus liés au marché de la contrebande.

- J’ai un moyen d’attirer les bouchers sur les terres des cow-boys, en leur faisant croire qu’ils sont en possession d’un wendigo très ancien. Les cornes de wendigo valent plus cher que le diamant ! Et vieux wendigo, dit grandes cornes et avec plus de pouvoir. Les cow-boys dégommeront sans hésiter ceux qui viendraient leur chercher des noises.

J’explique à Samael que mon idée pour mettre chaque clan en colère était de créer un incendie. Mais ce plan a une faille. Les bouchers pourraient se retirer s’ils sentaient l’affaire mal engagée.

- Seulement s’il y a un mort de chaque côté…

Je laisse Samael poursuivre mon raisonnement. Si habilement camouflé, il dégomme un boucher et un cow-boy, les survivants se chargeront de faire le travail à ma place. Restera les éventuels survivants à…

Je suis mal à l’aise avec ces pensées. Je grimace et cherche de l’aide dans le regard du chasseur. Je me sens lâche. Je ne suis pas un sanguinaire. Mon propre plan me fait froid dans le dos. Seulement je me suis juré de venger ma mère, morte en prenant une flèche en plein cœur destinée à Jordan.