Il boemo e il padrino || ft Scipion

Depuis la sortie au cinéma, Scipion ne mettait plus le pied hors de chez lui sans son briquet. La population du secteur aimait jouer avec le feu, et il ne voyait pas d'objections à se faire un peu mal, à l'occasion. Il s'approcha donc du vaincu avec un demi-sourire qui travaillait dur à ne pas être narquois, en lui tendant la main, non pas cette main vide des quémandeurs, mais une main armée de l'objet recherché.

Enfin, mettre le pied hors de chez lui, c'était un grand mot. Il était resté en extérieur toute la journée, profitant de ce climat bienheureux dont bénéficiait la petite ville. C'était un plaisir de se rapprocher du Pacifique. Toute l'atmosphère était différente. L'artisan avait posé ses tréteaux entre les arbres, et avait bricolé au grand soleil, en respirant l'air de la forêt voisine, surveillant vaguement sa roulotte garée à ses côtés sur un espace dédié à cet effet. Pas de concurrents, pas trop de promeneurs pour venir lui faire la conversation. Il devrait ramener du monde. Enfin, pour le moment il était dans la phase de conception de son nouveau spectacle.

Il se débrouillait ainsi : il testait la première version, il étudiait les réactions du public local, il révisait en de multiples nouvelles version, et au final il aboutissait à quelque chose qui ferait frémir et rire à coup sûr. Chaque ville avait ses démons et ses sujets de plaisanterie, et comme le faisaient ses ancêtres depuis la nuit des temps, il convenait de s'y couler avec malice et bienveillance, comme dans un moule qui lui donnait forme.

Il avait déjà noté une spécialité locale, mais il ne pouvait guère l'inclure dans son spectacle. Depuis quelques jours qu'il furetait dans les environs, il avait entendu causer d'une branche de la recherche underground qui lui paraissait très prometteuse. Lui qui se targuait de rester lucide en toutes circonstances, la perspective d'une substance qui lui permettrait de voir la vie en rose le rendait curieux. C'était une sorte de défi. Oh, il ne savait pas ce qu'il déciderait si ça s'avérait être vrai. Il voulait voir, toucher et sentir. C'était plus fort que lui.

Pour ça, il fallait parler à l'artiste qui travaillait sur cet ambitieux projet. Entre artistes, ils pouvaient sûrement s'entendre. Ce n'était même pas la drogue en soi qui l'intéressait, plutôt l'idée de quelque chose de complètement nouveau, et au-delà, le potentiel de croissance économique qui l'entourait. Après tout, le Nord de cet Etat était connu dans le pays entier pour sa longue tradition de moonshine – un nom qui avait de quoi ravir, par lui-même – puis de plantations diverses et variées, selon l'évolution de la demande. Une terre de débrouillards, d'esprits ouverts, bref, de gens respectables.

Mû par ces nobles pensées, notre vagabond atterrit en présence de rébarbatifs personnages qui lui demandaient "ce qu'il savait faire". Et ils ne parlaient pas d'habiller des poupées. Scipion avait donc fait l'imbécile avec son couteau, comme il en avait le secret.

Quelques tests avaient prouvé qu'il savait au moins esquiver, rouler et rebondir comme un pantin, aligner les croche-pieds avec une grâce sadique... et sans perdre un cheveu de son souffle. Il pourrait amuser la galerie et énerver le champion en face, il avait ce physique équivoque dont on a envie de se moquer, mais qui dissimule un grain de folie imprévisible qui peut constituer une menace soudaine. Et au pire, il se ferait défoncer, mais pas avant d'avoir amplement diverti la salle. Ce ne serait peut-être pas du grand sport, mais ce serait du grand spectacle.

"Bien sûr que ce sera du grand spectacle. J'ai une gueule de bouquiniste ?" avait-il répliqué en relevant la tête d'un air offensé. Aucune réaction autour de lui, pas de sourires entendus, même pas une étincelle de compréhension. Ah, est-ce qu'il était vraiment déçu ? Ou surpris ? Ses citations tombaient souvent à plat, voire toujours, et là, ce n'était pas encore un classique... enfin, il aurait classé ça dans la catégorie des classiques instantanés, mais ça n'avait pas fait le tour du monde, sans doute ; trop récent. Il se consolait comme il pouvait.

Ayant ainsi obtenu ses entrées dans le charmant local qui tenait lieu de vestiaire au ring, il chercha à repérer l'objet de sa curiosité ; et c'est ainsi qu'il aborda finalement le Patron. Pendant un instant, il crut s'être trompé. Ce type venait de se faire refaire le portrait. Mais en observant les interactions depuis un coin des vestiaires, notamment une brève conversation avec son adversaire, Scipion ne pouvait pas avoir de doutes. Il continua à faire profil bas ; d'ailleurs on n'aurait pas besoin de lui avant cette phase de la soirée où les esprits menacent de s'engourdir ou de se lasser. Une petite curiosité pour réveiller la salle. Et à les entendre beugler, on était loin d'en être là.

Monsieur siégeait désormais à une table tranquille, et avait davantage l'air de ce que le nouveau venu aurait attendu : tenue correcte, entourage déférent, un bon verre... d'accord, le verre irait se rhabiller. Scipion eut un petit sourire : il était d'accord, la bouteille c'était bien mieux, surtout quand on buvait seul. Et il avait surgi de nulle part pour proposer son briquet, dès que le Monsieur avait paru seul. Est-ce qu'un chef de gang qui monte sur le ring a vraiment besoin de gardes du corps, au fond ?

Il aurait peut-être dû être terrorisé en ce moment, ou juste un brin sérieux, mais c'était plus fort que lui, ça l'exaltait, toutes ces conneries. Et s'il avait bien compris...

"Scipion Thalberg," dit-il modestement avec une courbette de saltimbanque. "Un ami de Tobias. Si je peux me rendre utile, n'hésitez pas."

Le meilleur moyen de se faire remarquer était sans doute de ne rien faire de particulier ; le patron était explosé, et quant à lui, il aurait l'occasion de briller quand on l'appelerait sur le ring, n'est-ce pas ? Ce serait une sorte d'entretien d'embauche très dangereux. Ah oui ! A propos, il valait peut-être mieux attacher ses cheveux. Ça donnait trop bonne prise, cette saleté. Enfin, il n'était pas contre, mais pas dans ce contexte précis. Trois nattes africaines ramenées en chignon à l'arrière de son crâne, ce serait le plus solide. Il entreprit de ses coiffer face à un miroir accroché au mur, qui faisait probablement office d'infirmerie. Oh, si on souhaitait lui poser des questions, il était présent ; mais dans le cas contraire, ses cabrioles de guerre parleraient pour lui.

L'entrevue était tendue. Un peu comme ces cordages de métal sur lesquels se déplaçait maman au bon vieux temps, en équilibre précaire au-dessus de la fosse où acclamaient les spectateurs. Ils cherchaient tous à voir sous sa jupe, ces connards. Les bons souvenirs. Scipion était convaincu que le fils de ses parents était un partenaire de business tout à fait appréciable, et ça se voyait à son attitude, alors qu'il soutenait le regard qui le décortiquait sans pitié, comme une crevette. Une sauterelle. Bref, un quelconque arthropode.

"Qui sait ce que je vaudrais, en m'accomplissant. J'ai les mains faites pour l'or, et elles sont dans la merde," sourit gracieusement le bohémien, plaintif sans l'être, la commedia de l'arpenteur d'estrades qui fait appel à une émotion tout aussi factice chez son public consentant. Allez. Là, on parle classiques. Les vrais, ceux qui tachent. Au moins un petit signe de reconnaissance ?
"Je veux monter une affaire – une affaire honnête – une grande cape sous laquelle pourront s'abriter tous mes amis selon leurs besoins. Je pose mes valises."

Une phrase radicale, qui ne voulait absolument rien dire pour son interlocuteur, mais qui pour lui sonnait comme un engagement personnel - et côté engagements, il n'avait rien du paladin moyen. Quand il en prenait, c'est que son sang et ses viscères lui en donnaient l'ordre sous peine d'autodestruction. Deux jours, ça n'avait pas été grand-chose, mais en deux jours on réfléchit, qu'on soit dans un cachot à tourner en rond, ou dans son propre crâne clos au milieu d'un paysage de rêve...

Scipion s'était installé comme chez lui dans cette petite localité, pendant cette brève période de vie. Il avait respiré l'air de la forêt, regardé monter la lune, il s'était vautré dans l'herbe pour regarder se balancer les cimes des arbres ; il avait marché jusqu'au centre-ville et avait flâné les mains dans les poches, en respirant les restes de parfums qui erraient autour des lieux de restaurations, des habitations et des cantines. Il avait réfléchi et passé ses mains dans ses cheveux plus d'une fois comme il le faisait maintenant. Le vent lui avait murmuré une petite chanson à l'oreille. Ce n'était pas une mort, juste une nouvelle aventure. Et de toute façon, toutes les autres fois qu'il avait eu devant lui un choix draconien à faire, il avait toujours été impulsif.
Ça se tentait.

Il lui fallait juste un pied à l'étrier, un peu de cash pour démarrer dans la vie, ce qui était à peu près le contraire de ce que ses braves parents lui avaient laissé en quittant ce monde pour celui du dessous. Il comptait évidemment sur la figure de papier-mâché devant lui pour jouer ce rôle protecteur. Ce serait un ami ensuite, lui aussi ; de ceux qui pourraient cacher leurs affaires louches sous sa large cape. Il n'avait jamais eu de scrupules à contracter des dettes. Une dette, c'était un lien. Il aurait une dette envers ce brave padrino et ce dernier pourrait s'inviter de temps en temps en lui réclamant un service, et voilà. Les bonnes dettes font les bons amis, non ? A lui, bien sûr, de se montrer à la hauteur de cet équilibre. Si ce n'était pas Amaro ce serait un autre ; mais si c'était lui, ce serait intéressant.

"On dit du mal des fêtes foraines mais il y a un grand potentiel derrière ces tréteaux de bois. Cacher, entreposer, receler, emprisonner, enterrer, blanchir... Beaucoup de mal. Beaucoup de potentiel, pourtant."

Scipion n'avait jamais eu l'air aussi innocent. Il vendait une attraction pour enfants et ça se voyait ; il y avait sur sa physionomie toute la conviction candide qu'un charlatan projette devant un troupeau d'enfants crédules, pour accéder par le biais de leur émerveillement au compte en banque de leurs procréateurs. On lui aurait donné le Bon Dieu sans confession. (Dieu seul sait ce qu'il en aurait fait.) Il avait croisé les mains derrière son dos et se balançait légèrement, suivant son rêve des yeux comme un papillon qui aurait voleté autour de lui sans daigner se poser. Il en avait rêvé un moment, de ce parc d'attractions sur site, mais il lui manquait le site, ou plutôt l'envie de s'y installer. Il y avait toutes sortes d'endroits sympathiques sur la route qu'il avait suivie ; le sol n'avait pas manqué sous ses pieds ; c'était l'immobilisation qui lui faisait défaut.

Il avait les pieds stables en cet instant. A propos, on allait avoir besoin de lui sur le ring.

"Tout est question d'imagination. J'en ai. Voilà ce que je vaux. Et maintenant, mon public me réclame."

Il était temps de se faire anguille, serpent, scorpion. Il avait en face de lui un adversaire calme et posé, peut-être pas totalement sobre, que son ridicule attitude cabotine et légère insulta rapidement. Non, Scipion ne respectait pas les règles de base de la physique et de la gravité, et à peine celles du combat. Il avait envie de mordre. C'était drôle, il avait envie de se battre. Ce pauvre monsieur ne lui avait pourtant rien fait. Il était drôle, avec sa veine qui battait à la tempe, comme sur la figure des taureaux de dessins animés. Mais il représentait un obstacle, une porte, un fil de funambule, un vide à traverser. Et ce qui  l'attendait de l'autre côté l'intéressait trop pour qu'il lui fasse des cadeaux.

La danse tourna à la transe mystique, son regard ne se détachait plus de celui de son cavalier, les échos de la foule répercutaient les ondes de choc. Il fut finalement fauché en pleines côtes, le coyote, comme par un camion lancé à pleine vitesse, et il décolla tout aussi légèrement pour un vol plané qui fit éclater les rires. C'était inévitable.

Il ne démontrait pas un talent de combattant. Il en avait d'autres. Son entêtement le releva, sa rage de réussir et son amour du spectacle le rejetèrent en avant, et son hostilité profonde à prendre quoi que ce soit au tragique mit un grand sourire railleur sur son visage enveloppé d'encre. Comme les voltigeurs désarmés de Crète, il fit un bond au-dessus du taureau, dans une torsion de son corps endolori qui arrêta, pendant une seconde, le souffle dans la gorge de l'assistance. Cette petite seconde avait rechargé toutes ses batteries. Il trébuchait, mais il rayonnait. Il reviendrait ici de temps en temps, si on voulait de lui.

C'est du beau spectacle. C'est le public qui fait le spectacle, et il est adorable ici. Enfantin dans ses réactions brutes et son enthousiasme, à gueuler en protestation ou à acclamer un joli coup ; et il ne voit rien venir. Il se laisse surprendre, il vit dans l'instant présent. Scipion apprécie. C'est dans ces conditions qu'il donne le meilleur de lui-même. Le cynisme n'apporte rien, et l'apathie, eh bien, autant donner sa performance devant les pensionnaires du cimetière voisin. Et à propos de cimetière...

"Quatre... trois... deux..."

Vous avez déjà vu un coyote qui fait le mort devant un ours ? Maintenant, oui. Il entrouvre la paupière, un ricanement sournois aux lèvres, il laisse passer le temps et on jurerait qu'il ne respire plus ; et à la dernière seconde... Hop, sur ses jambes ! Un grand salut, deux pas en arrière. Bon, c'est du bluff. Il a vraiment été bien étourdi, et les cinq premières secondes lui ont exclusivement servi à repérer où se situaient encore le haut et le bas. Et encore maintenant, il sent carillonner les neurones dans son crâne échevelé. Adieu, la jolie coiffure.

Juste un prétexte. C'est ce qu'il cherche en venant ici, d'ailleurs. Un beau prétexte bien solide et parfaitement innocent.

Ses jambes manquent des pas à présent. Ses plongeons sont moins assurés, il a déjà perdu. Il n'esquive plus largement, mais de justesse. Le poing en forme d'enclume frôle sa tempe comme une balle, alors qu'il roule une fois de plus à distance avec une grimace, conscient d'avoir pris appui sur un os qui ne se sent pas très bien. Il joue l'homme ivre, lève un index tremblotant, trébuche sur le côté, esquive encore. C'est de la comédie à présent, c'est tout ce qu'il peut encore arracher à ce moment d'entêtement absurde.

Il accentue les attaques de l'adversaire. Il se pend à son biceps au vol, décolle de terre et va rebondir contre les cordes, tombe dans les bras de l'arbitre qui le relance en avant. L'autre en a marre. Oh, ce serait amusant de parvenir à l'énerver, et lui faire commettre une faute. Tout à coup Scipion se retrouve perché sur ses épaules. Il pourrait lui planter les pouces dans les yeux, mais ça serait contraire au règlement, à moins que ce soit un lézard et que ses yeux repoussent ? Il y a mieux à faire. Debout en équilibre, Scipion salue la foule.

Il ferait bien sa publicité tant qu'il est là, littéralement suspendu dans les airs, brillant de sueur et de sang sous la lampe crue, mais c'est déjà trop tard ; son moment de gloire est passé. Une patte se referme sur sa cheville, et le décourage de ses velléités d'alpinisme, d'une torsion qui briserait la jambe si tout le corps ne suivait pas docilement. Des hauteurs au sol, le choc est rude. Et voilà qu'un coude d'ours le maintient désormais en place. Ce ne sera pas si facile de se relever cette fois.

Il faudrait se mettre en colère. Ah, c'est vrai ! Il a cité Scarface et tout le monde s'en fout. C'est quoi ces mafieux de seconde zone qui n'ont pas étudié leur Scarface par coeur ! Et qu'ils ne viennent pas prétendre qu'ils préfèrent la version de 32. Personne ne préfère la version de 32 ! Ou ce sont des hipsters qui ne respectent pas les classiques, c'est ça le plan ? Scipion grince des dents et son corps se soulève, quelques os rendent des craquements qui pourraient inquiéter un homme plus... intelligent. Il insisterait, s'il avait encore une chance, et il le regretterait plus tard en cuvant son hémorragie interne, mais la sentence tombe, le ramenant à la raison.

"Dix."

Et allez, ce n'est pas ce soir qu'il deviendra champion de catch. Bah, pas envie de se maquiller, de toute façon. Il est très bien au naturel. Pendant quelques secondes, il n'est plus vraiment conscient, il respire et c'est déjà pas mal. Il a un peu envie de vomir quand on le traîne en position debout. Du beau spectacle. Les cheveux dans la gueule, collés à sa peau. Toujours ce sourire sans objet particulier, pas dans cette salle, en tout cas.

Un grand coup de talon pour se redresser, les bras levés pour faire croire qu'il faisait semblant, un salut de départ, et il descend du ring dignement. L'adversaire a l'air content. Le compte n'est pas joyeux. Ses habits seront en sale état en sortant d'ici, même quand son corps se sera remis de la petite escapade. Il aurait dû prendre des rechanges... Bah, tant pis. Il a toujours son manteau.

"Un verre d'eau ? Merci."

Il le vide sur son crâne au lieu de le boire. C'est pas le moment d'essayer de faire passer quelque chose entre ses dents. Elles se ressoudent à peine. En voyant son adversaire descendre à son tour, il lève le pouce dans sa direction, louche sur l'angle du pouce, le redresse dans un craquement et jure entre ses dents, en français dans le texte. Allez, il faut repérer le boss maintenant ; il n'a pas l'air d'avoir bougé pendant la petite démonstration.

Quant à savoir ce qu'il en a pensé, ce sera sans doute difficile à dire. C'est un énigmatique. Pas une mauvaise stratégie. Scipion n'a jamais pu s'y résoudre, mais il comprend que d'autres plus taciturnes se mettent à l'aise de cette façon, dans leur petit fauteuil de silence. Il s'étire, fait craquer ses vertèbres, secoue ses cheveux mouillés et les rattache aussitôt. Le pantin reprend forme humaine, il n'est pas aussi désarticulé qu'il en avait l'air en quittant la scène. Ah, si seulement il avait eu droit à son couteau.

Oh, voilà un gentil patron, qui offre le whisky ! C'est très bien le whisky, pour certains cas particuliers. Par exemple ça désinfecte. C'est ce qui se dit en tout cas, ce n'est pas forcément une vérité scientifique. Scipion n'est pas un scientifique, ça tombe bien. Il joue avec le breuvage auquel ses yeux répondent d'une lueur à peu près opérationnelle. C'est tout de même une jolie couleur. Un petit soleil de minuit. Sans le quitter des yeux, il commence, et puisqu'on lui demande de raconter, il n'y a qu'une manière de commencer.

"Il était une fois..."

Dans son carnet intime, Scipion commence ses entrées par "il était une fois". Souvent, elles lui servent de trame de départ pour des improvisations. Le sentiment est réel, les illustrations sont brodées. A propos de brodé, ses poches de manteau sont pleines de ces plans qu'il trace depuis des années, et qu'il étale sur la table, en esquivant le whisky du patron. Pas la peine de le surveiller, lui : il ne va pas lui faire de mal. Un seul plan, ça suffira. Celui où on voit, en vue d'avion, comme sur un plan d'architecture pour une vraie maison digne de ce nom, tout ce qu'il espère installer. Au plus il fera de ses propres mains, au mieux il préfère. Il a confiance en l'artisanat local, mais c'est lui qui fait visiter, après ! C'est lui qui assume, chaque choix d'éclairage, chaque grincement du parquet.

Donc, c'est une maison hantée. Un vrai petit parc d'attraction qui n'est au final qu'un assemblage de tréteaux aménagé glorieusement. Des paravents, des rideaux, tout ce qui s'installe et se transporte facilement. C'est ce qu'il possède actuellement, mais l'idéal, bien sûr, ce serait de construire en dur. Ou de reprendre une vraie baraque isolée, la retaper, mettre en place un parcours d'horreur. Que du dehors aussi, ça ait l'air d'un manoir colonial plein de secrets honteux et de monstres confits dans le formol. Toute la déco, il l'a déjà en tête, un style southern gothic cohérent dans sa folie, à peine assez extravagant pour faire rire et sursauter. A peine assez sombre pour laisser un sentiment de malaise lancinant. Mais joli, dans un sens. Comme un voile de mariée qui flotte sur un marécage où brillent les yeux des crocodiles, au son lointain d'un banjo.

Plus il parle et plus c'est clair : le crime, dans son univers, c'est une esthétique. Un mélange onirique de codes et d'objets trophées qui se marie avec son humour tordu, son irrespect des cases imposées, et ses vieux films étranges. Le crime, c'est une toile d'araignée faite de dangers excitants et de références obscures. C'est un jeu, mais sa vie est un jeu. Il est fichu d'y mettre toute sa passion et tout son sang. D'office, il y engage tout ce qu'il possède, comme on se jette dans un gouffre en étant persuadé de savoir voler.

Des cachettes partout. Une petite allusion au passage à la drogue sur laquelle un ambitieux du coin serait en train de travailler. Facile de décorer la cave en laboratoire de savant fou, et d'y tenir de véritables activités laborantines, sans que personne se méfie. Oh, et des automates, des figurants, une planque pour qui aurait besoin de disparaître quelques semaines sous une bonne couche de maquillage. Un grenier de receleur, des doubles fonds dans les murs où peuvent être dissimulés des squelettes entiers – à moins de les utiliser directement comme attractions ? Et des lumières, des bruits inquiétants jusque tard dans la nuit, parfaitement justifiables par l'ambiance des lieux.

"J'ai un dossier vierge, je me suis toujours démerdé dans mon coin, sans trop déranger. Bon, je me suis fait choper une fois à poil près d'un parcours de randonnée, j'avais pas fait gaffe... c'est tout ce qu'on a sur moi. Et c'était dans l'Utah ! Ya prescription !"

Il avait détesté traverser cette zone. Tout le monde essayait de lui vendre des huiles essentielles ou de l'entraîner à l'église. Tout le monde voulait un contrat sur son âme, à échanger contre un petit bout de Paradis. Il préférait encore la mafia. Au moins, c'était pas lui qui payerait tout, et il croyait en la camaraderie de meute. Il s'est à moitié assis sur le coin de la table en expliquant, c'est pas pour ce qu'il pèse, et il a cicatrisé, il ne tache plus. Un bon métabolisme, comme on dit pour rassurer les humains qui s'étonnent. Tiens ! A propos d'humain. Il y a une question encore en suspens. Peut-être que le patron pourra le renseigner ? Le patron aussi, il cicatrise trop vite pour être honnête.

"Si je peux être totalement sincère, j'aime bien Tobias, il est marrant, et j'ai envie de lui faire une surprise. Il sait comment je vis, il s'attend à ce que je parte. Si je développe mon petit Disneyland gothique, je ne pars plus. C'est bête hein ?"

Bête non, c'est gênant surtout. Un petit rire légèrement nerveux lui échappe, le premier de la soirée, le premier depuis longtemps en fait. Ça, il ne le dirait pas en public. Se faire tabasser, ça va ; mais on ne montre pas ses authentiques faiblesses. Là, en privé, ça va, c'est même la meilleure garantie de sa bonne foi qu'il puisse donner sur le moment. A part ça, il n'a rien à offrir, il débarque comme une feuille morte que le vent aurait poussée trop loin, et il n'y a aucune raison de lui faire confiance. Mais Tobias est marrant et ce type doit s'en rendre compte, sous son masque d'homme qui ne rit jamais. Il doit pouvoir comprendre que ce genre de chose arrive. Et avec le métier qu'il fait, la vie qu'il mène, il doit réaliser à quel point les décisions impulsives infléchissent le cours d'une vie, bien plus que les stratégies réfléchies.

Il se recule, s'assoit sagement dans la chaise, résiste à la tentation de se recoiffer à l'infini pour s'occuper les mains, et essaie d'avoir l'air d'une personne normale. Un bon élève. Une personne à qui on confierait une somme d'argent pour monter une attraction foraine dans une vieille baraque. Tout ça pour faire une blague. Il y a des blagues qui sont très sérieuses.

Cinquante-cinq, plus quinze... le calcul de tête n'avait jamais été le fort du coyote, il avait fait l'école buissonière pour moins que ça. Cinquante plus dix ? Et les deux cinq restants, ça fait encore dix. Oh, tout de même. Soixante-dix pour cent de ses recettes futures, parties en fumée à l'avance, comme un incendie qui voyage dans le temps – joli concept, d'ailleurs, ça serait à réutiliser en spectacle.  C'était une chance qu'il ne fasse pas ce métier pour faire fortune. Tant qu'il avait assez d'argent pour continuer à travailler, ça lui suffisait ; il dormait sur les lieux, il mangeait les restes de son stock (ou braconnait), il n'avait pas de loisirs vraiment payants auxquels il ne puisse se faire inviter avec un petit sourire charmeur... et il ne faisait pas d'économies.

Il aurait accepté de reverser tous ses gains, si le padrino lui avait accordé l'entretien de ses installations, et un peu d'argent de poche pour s'amuser de temps en temps. Le rêve américain lui passait au-dessus de la tête comme un oiseau inaccessible ; les trésors qu'il cherchait étaient plus fugaces que ça, plus participatifs. S'il n'avait rien à bricoler, ça ne l'amusait pas. Un bel appartement en terrasse avec vue sur la mer, un plombier attitré sur le pied de guerre pour réparer les fuites, quelqu'un pour faire le ménage, quelqu'un pour livrer les plats, et un bureau pour travailler... ça l'aurait rendu fou, aussi sûrement qu'une cellule de prison. Déjà, ses mains se seraient mises à pianoter toutes seules, puis ses pieds à marcher en dormant.

Il avait donc déjà accepté en pensée ; il restait à préciser un détail. Ce qu'il donnerait, lui, c'était clair. Il souhaitait connaître avec certitude ce qui lui serait donné en échange.

"On est bien d'accord que pour mériter toute cette affection, la Famiglia me traite comme un fils. Elle me trouve la casa et le campo. Et ...i soldi, pour acheter l'apparecchiature."

Petite frime innocente, puisque le folklore était à ces couleurs. Scipion ne parlait aucune langue étrangère de manière correcte et stylée, en revanche il avait ramassé toutes sortes de mots, d'expressions et d'accents. Ça émaillait un personnage. Ses marionnettes prenaient ainsi du caractère, et les gamins n'étaient pas facilement offensés. Les adultes, on ne sait jamais, surtout ceux qui évitent soigneusement de décrocher un sourire ; il s'arrêta aussi vite qu'il avait commencé, et conclut d'un détail qui avait son importance à ses yeux, question de fierté :

"Pour la promo, je me débrouille, je préfère faire ça à la main."

Bon. Et maintenant... Nolan venait demain. C'était enregistré, comme la position exacte d'une épée de Damoclès qui se la jouerait guillotine à retardement. Quelque chose lui disait que Nolan ne faisait pas de cadeaux aux tocards. Et il n'avait pas encore grand-chose à montrer, c'est bien pour ça qu'il venait ici. C'était toute sa vie, comme il l'avait dit à Tobias, et il en était fier, mais ça n'était jamais que ce qui peut tenir dans le coffre d'une voiture, la banquette arrière lourdement mise à contribution, et une roulotte où, mine de rien, il se conservait l'espace de vivre. Et une remorque, mais la remorque tirait la gueule, il faudrait bientôt la remplacer, alors il ne la chargeait pas trop.

En tout et pour tout, il disposait de stands pliables, comme des origamis ou des livres dépliants en carton pour les gamins ; son stock était adapté à ce mode de vie léger.  C'était surtout son sens du spectacle qui faisait l'intérêt de la fête. Il faudrait faire à Nolan une petite démonstration. Il faudrait être opérationnel et bien réveillé. Il lui distribua un tract avec les horaires où il se produisait ; il n'y aurait peut-être personne, ça lui ferait une raison de se produire.

Il n'y avait rien à craindre. Ce serait comme une de ces inspections des municipalités regardantes. Un gendarme qui vient fouiner autour des installations, un regard suspicieux au stand de tir – des balles en caoutchouc, je vous dis ! - on lui offre un tour gratuit, une peluche pour son petit dernier, et vogue la galère. Il s'autorise une ou deux remarques comme "on a des problèmes assez souvent, c'est pas contre vous, vous avez l'air d'un brave gars, mais de façon générale..." Et on se dit qu'un jour, pas aujourd'hui, un jour de vengeance, on pourra lui faire payer. Les gens qui se trouvent honnêtes et bien sous tous rapports, ce sont les pires. Scipion était bien content d'avoir affaire à autre chose. Il aurait dû tenter ça plus tôt.

D'une main leste, il rédigea au dos de son plan un simulacre de contrat. Il n'avait jamais été très habile à la rédaction de documents complexes. Il savait improviser des chansons à voix haute, mais dans le domaine légal, fallait pas trop lui en demander ; il avait appris par coeur ce qui concernait sa sauvegarde personnelle, et ça s'arrêtait là. Et c'était du bouche à oreille. Il n'était jamais allé vérifier. Bref, le contrat était surtout un assemblage de deux colonnes, d'un côté figurant les apports de ses nouveaux amis, de l'autre ce qu'il leur devait en échange. Et en bas, un cadre chacun, pour signer. Il le fit le premier, puis laissa son vis à vis consulter le document dans toute sa... subtilité. Au moins, il n'y avait pas de petites lignes secrètes en bas de page...

Dans la première colonne : bâtiment – terrain – achat matériel - protection – être bon public. Et dans la seconde en face : publicité – spectacle – RH – 70% des gains - loyauté. Une petite astérisque, et en bas, sous les signatures, une ligne écrite aussi large que toutes les autres. Ni femmes ni enfants – ni Tobias. Une boutade et un avertissement sérieux. Il s'engageait sur le principe que le prof était dans les bonnes grâces de la bande ; si ça changeait un jour, qu'on ne vienne pas lui demander de se retourner contre lui. Ce serait la guerre. Certes, il n'était pas très effrayant, mais lui-même ne s'était jamais vu en situation réellement désespérée, et il ignorait de quoi il serait capable en pareil cas. Il préférait ne pas savoir. Que tout le monde reste bons amis et il serait le parfait associé. Un paraphe démonstratif pour sceller le pacte, et son âme était vendue. Elle n'avait jamais valu bien cher de toute façon ; il faisait une bonne affaire.

Le whisky disparut dans sa gorge. C'était le grand moment de vérité. Il espérait n'avoir pas été trop audacieux, ni trop présomptueux ni trop souriant, ni trop... rien. Il était rarement "pas assez" mais fréquemment "trop" et ça lui jouait des tours. Enfin, entre sales bêtes on se comprenait, tout de même ! Ce serait bien malheureux de ne pas pouvoir compter sur un pilier de la respectabilité locale comme l'était Messer Amaro. Comme le font les superstitieux, Scipion mobilisa toute la confiance et l'espoir qu'il était capable d'éprouver, en fixant l'emplacement vide où devait s'ajouter la signature de son nouveau contact.

"Oh, et il va de soi que ce torchon restera entre nous. Je ne montrerais pas ça à des yeux administratifs, ça les piquerait. C'est juste pour mon confort personnel."